oh, my!

Hoje parece que há em mim
uma vontade tão grande de escrever.

Mas, como tudo que há,
também há minha imensa falta de iniciativa.

Também pudera!
Os eus-interiores nunca estão onde deveriam.

Sempre estão lá
dançando freneticamente na balada do louco.

digusting

Eu lhe escreveria um poema inteiro.
Mas, isso me faria chorar agora.
E o faria chorar depois.

Não precisamos de nada disso.
Aliás, não precisamos mais disso.

Note que nem me atrevi a usar uma mesóclise.
Quando era necessária e bem-vinda.
Porque sei que não gosta.

[falha no recebimento do sinal]

Falta aguda. Visceral.
E não é porque eu queira dar um toque de realismo ao que escrevo.
Nem de surrealismo de Dalí de Kahlo de seja lá quem for.

Falta do que já foi e não é mais.
Falta do que já foi e já foi tarde.
Falta do que não foi e tarda em vir.

Sei que nada deveria se basear na falta.
Mas, falta-me evidência de que isso se realize.
Assim como me falta coragem de assumir.

Assumir que penso demais enquanto escrevo.
Que penso mais do que vivo. Que penso que vivo.
Que finjo viver em um mundo que é só meu.

Isso é tudo?

Espero que, quando tudo isso acabar,
não esteja eu também acabada.

Porque sei que assim não sou,
e sim o contrário, a outra mão
como hoje já disse.

Inacabada.

E são promessas também assim.
Leituras. Escritos.
Sonhos. Planos.

Sentimentos. Inacabados.
E mal resolvidos.
Que andam a tirar-me
os ventos, as folhas, os grãos.

Só restam as cinzas
daquilo que nem sei
mas que não há dúvida
ter sido incinerado.

Quem é você?
Deixe para responder depois.
Depois do entardecer de quarta-feira.

I dreamed a dream.

talvez nem faça tanta diferença eu lhe dizer isso,
mas suas fotos são lindas.
e me fazem querer ir para paris ainda mais...

nem títulos me vêm

Há tempos já não mais escrevo.
Porque nada o faria rir. Ou chorar.
Nada seria incrível.
Seria mais do mesmo.

Demais do mesmo.

Desvacances.

essas férias fora de hora
que me fizeram tirar
fazem parecer que estou tirando férias da vida.
eu queria isso.
eu queria?