Nada branco

Em caso de dúvida,
Não sorria - como eu sempre disse.
Escreva.

Porque eu nunca sei se escrevi o que deveria.
Mas, sempre dá certo.

Escrever não é inspiração.
É contexto.

O nascimento da tragédia com suas apologias

Oito meses já se haviam passado.
Mas o que não passava eram suas angústias.
Pelo contrário.
Se multiplicavam infinitamente.

Infinitamente.
Quando se deitava, mal podia sentir o travesseiro
O teto parecia se abrir e dele começava a ver as folhas,
Os galhos,
Por fim um bosque de árvores que pareciam engoli-la.

E não, não estava mais com seu cobertor de infância fofinho.
Não podia abraçá-lo.
Não tinha com quem conversar.

Havia perdido a oportunidade enquanto se corroía.
Nada de veneno.
Nada de anti-veneno.
E nem outra receita miraculosa.

Desculpas não eram mais precisas.
Na verdade, nem aceitas.

Impossíveis.